Relato nº 71 El verdugo

Su vida en Bárferum transcurría apacible. Adoraba los amaneceres serenos en los que el viento mecía el sol, acompañándolo en su despertar, y las nubes jugaban a perseguirse creando figuras imposibles en el infinito cielo sylviliano.

            Con el paso de los años se había acostumbrado a la soledad. Pocos buscaban su compañía a pesar de que desde niño había sido un gran conversador y conocía los entresijos de la vida del castillo mejor que los de su propia existencia. Si hablara y contara sólo una décima parte de lo que sus tristes ojos habían contemplado, los cimientos del reino se tambalearían víctimas del mayor terremoto que jamás se hubiera experimentado en Mundo Conocido.

Su oficio lo obligaba a observar impasible lo que acontecía a su alrededor sin pronunciarse. Jamás mostraba sus sentimientos y, mucho menos, su opinión.          Gracias a eso seguía vivo y tenía trabajo.  Trataba de no pensar, de no calibrar las injusticias que el rey Balthuir cometía. No era asunto suyo, ni siquiera su problema. Él debía ocuparse de obedecer y callar, sólo así conservaría su hogar y los suculentos alimentos que cada día le suministraban los criados del rey.

Conforme pasaban los ciclos solares, el silencio se adueñaba de cada recoveco de su alargado cuerpo. Fueron muchos los que pensaron que había enmudecido a causa de una enfermedad, pero la verdad era que su voz se había agotado. Nada podía decir que fuera digno de ser contado, así que prefirió silenciar el eco de su conciencia para evitar males mayores.

A pesar de todo, a su manera era feliz. Amaba la paz que lo rodeaba a diario, el silencio, la quietud de su alma, en la que los remordimientos no tenían cabida pues nada malo hacía, sólo obedecía, como desde niño le habían enseñado.

  El círculo de sus amistades se fue cerrando hasta que dentro del mismo sólo quedó Adyalef, un anciano que vivía sentado en una de las calles de la ciudad, esperando la llegada de la fría muerte.  Bueno, en realidad su amistad se limitaba a un intercambio diario de saludos y al agradecimiento que el viejo le ofrecía cada vez que Thalonx le entregaba pan, pescado o carne para que se alimentara.

Thalonx sabía lo suficiente sobre el moribundo Adyalef. Su vida no había sido fácil. Trabajó en el campo durante toda su niñez y parte de su juventud, se casó y tuvo tres hermosos hijos, que le ayudaron a montar un próspero comercio de pieles. La fortuna lo sonreía hasta que un día el rey se cruzó en su camino. Balthuir le pidió una extraña piel de oso que uno de sus súbditos lució en su última recepción y que Adyalef le había vendido. Sin embargo, no pudo suministrársela porque no le quedaban, lo que provocó la ira del monarca, que ordenó a su guardia personal quemar el negocio del sylviliano con su familia dentro. El rey quiso que su desgracia fuera un escarmiento para que el resto de comerciantes guardaran sus mejores productos para él, con lo que le obligó a contemplar como su mujer y sus hijos gritaban de dolor al ser engullidos por las llamas. 

Adyalef jamás se repuso. Se sentaba día tras día frente a su antiguo hogar y lloraba desconsolado recordando las risas de sus tres hijos. Los vecinos le entregaban comida y bebida y así fueron pasando los años a la espera de que la muerte lo volviera a llevar junto a los suyos.

Thalonx envidiaba su dolor, ya que reflejaba que había amado mucho y que había vivido una existencia plena que añorar. Él jamás tendría esposa ni hijos, ninguna dama se atrevía a acercarse a su lado…

Una mañana fría en la que los señores del viento estaban especialmente enfurecidos, un mensajero lo avisó de que debía acudir al castillo. Había trabajo. Cuando llegó, halló a Adyalef esperándolo escoltado por dos soldados. Al parecer lo habían pillado robando unas manzanas, delito suficiente para que el rey encontrara el motivo que durante años buscó para condenarlo a muerte.

A pesar de que un verdugo cubría la cara de Thalonx, el anciano lo reconoció. Miró sus oscuros ojos y le sonrió satisfecho. Sabía que iba a encontrarse con su familia. El fornido ejecutor alzó su afilada hacha y, sin dudarlo, sesgó su cuello. Su cabeza seguía sonriendo cuando rodó por el suelo, arrancando una lágrima a Thalonx, que, por primera vez, sintió que su trabajo había servido para algo.