Relato nº 51 Juegos de guerra

El casco le molestaba. Se le clavaba en la frente como si cien flechas agujerearan su cabeza. Partieron seis lunas atrás, de noche, como vulgares ladrones a pesar de que ellos eran guerreros, miembros de la guardia real myrthyana. No les explicaron a dónde se dirigían ni los motivos de tan inesperada marcha. Solo les dijeron que debían cargar todo su armamento con el mayor sigilo posible y procurar que sus monturas no hicieran ruido. Para Sildarm no fue un problema ya que su caballo era tan silencioso como él mismo.

    Desde aquella noche no se habían detenido salvo lo estrictamente necesario para tomar algo de alimento y desentumecer las piernas. La larga marcha le estaba pasando factura. Además del terrible dolor de cabeza, las ampollas que la coraza causaba en sus antebrazos eran cada vez mayores y supuraban un líquido blanquecino de un hedor insoportable. Su rodilla derecha no lograba extenderse del todo cuando descendía de su montura y los dedos de los pies habían perdido toda la sensibilidad.

    No, no estaba acostumbrado a las largas marchas ni a las guerras. Había pasado mucho tiempo desde que entró en la guardia myrthyana y jamás había participado en batalla alguna. Su labor consistía en garantizar que nadie atravesara el portón del castillo durante las primeras horas del día y la cumplía sin incidentes. Sus superiores estaban satisfechos con él. Nunca llegaba tarde, siempre aparecía aseado y jamás tuvo un altercado. El resto del tiempo lo pasaba de taberna en taberna. No tenía familia y sus amigos se podían contar como las hojas de un trébol. Le gustaba su tranquila vida. En algunos momentos añoraba el tener unos brazos femeninos en los que refugiarse, pero cuando escuchaba las disputas de sus compañeros con sus mujeres e hijos se alegraba de que sus máximas preocupaciones fueran alimentar bien a su caballo y disponer de lo suficiente para que en el mesón le prepararan una suculenta comida cada día y buenas jarras de hidromiel.

    Esa dulce vida le había reblandecido, sin duda un problema cuando se encontraba a punto de entrar en batalla.

    Durante jornadas agotadoras recorrieron Myrthya de un rincón a otro. Era como si buscaran algo que se escapaba a la vista de sus mandos. Daban vueltas de norte a sur y de este a oeste sin hallar más que campesinos y comerciantes que se mostraban incrédulos y excitados cuando los veían, temerosos de que una guerra estuviera a punto de estallar.

    Cuando Sildarm creyó que ya no podía avanzar ni unos pasos más, frente a ellos surgió un numeroso grupo de soldados. Bueno, eso daba a entender el armamento que portaban, ya que sus ropajes eran de agricultores y sus monturas más bien parecían bestias de arar que caballos preparados para el enfrentamiento.
    Al frente de aquellas huestes se encontraba Nilmuj, el hermano de su comandante en jefe. Ahora sí que no entendía  nada de lo que estaba ocurriendo.

    La incredulidad se afianzó en sus sentidos cuando observó entre los supuestos enemigos a Bulchba, un primo lejano que vivía en la aldea de Balyeza y que no veía desde hacía años, pero que reconocería en cualquier parte por su prominente nariz y el rojo de sus cabellos, características inconfundibles de su familia materna. ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Por qué perseguían a sus vecinos? ¿Quizás eran fuerzas que venían a sumarse a su formación?

    El griterío de su capitán incitándolos a combatir lo sacó del ensimismamiento en el que se había sumido. No, no eran amigos. Debían enfrentarlos. Espoleó a su caballo y se dirigió contra aquellos conocidos sin saber por qué. Obedeció ciegamente. Sesgó brazos y piernas y clavó su espada en más de un corazón. Durante todo el día no hizo más que matar sin descanso, al igual que sus hermanos de formación. La inexperiencia de aquellos campesinos y ganaderos jugaba a su favor. Trataban de defenderse pero apenas eran capaces de sostener sus espadas como era debido.

    Las mangas de la camisa de Sildarm se habían teñido por completo de rojo. La sangre de sus vecinos resbalaba por su coraza y por sus botas como si de agua de lluvia se tratara. El campo quedó regado de miembros descuartizados. Los gritos de dolor impedían escuchar las órdenes de los superiores, que en todo momento se habían mantenido lejos del campo de batalla.

    La noche llegó y con ella el silencio. Apenas quedaban enemigos en pie. Los habían destrozado. Entonces el capitán les ordenó que los enterraran. Allí, en medio de un valle de suelo rojo, antes verde, bajo la atenta mirada de Dalurne, cavaron improvisadas tumbas en las que fueron introduciendo los cadáveres de aquellos desgraciados. Había ancianos, jóvenes e incluso niños. Sus manos estaban cubiertas de callos por el duro trabajo en la tierra y sus rostros amoratados reflejaban el terror de quien nunca había combatido.

    Al alba, los cuerpos habían desaparecido. Junto a sus superiores se encontraban los que habían comandado al ejército supuestamente enemigo. Todos reían y bromeaban. Sildarm no entendía qué ocurría. Regresaron a Myrthelaya tras hacerles jurar un obligado pacto de silencio.

    Durante muchas jornadas no pudo conciliar el sueño, azotado por la visión de aquellos cadáveres. Una noche, tras acabar su ronda, acudió a una taberna y en un rincón descansaba la borrachera su capitán. Sildarm no pudo resistirse y se dirigió hasta él para preguntarle los motivos de aquella sangrienta carnicería.

    El capitán alzó una extraviada mirada y entre susurros le contó que aquello no había sido más que un juego de los príncipes, que hicieron una absurda apuesta para ver si la formación militar era realmente necesaria o no. Una vez que iniciaron su contienda fueron incapaces de detenerla y provocaron aquella masacre de la que nadie nuca tendría noticias.

    Sildarm no podía creer lo que el capitán le estaba contando, pero algo en su mirada le decía que era cierto. Fuera de sí, giró sobre sus talones y volvió al castillo. Le dijo al compañero que montaba guardia en la puerta de los aposentos reales que no podía dormir y que le hacía el turno. El camarada de armas dudó, pero una generosa bolsa de monedas y la promesa de que en el prostíbulo de la plaza central lo esperaban dos de las rameras más deseadas lo hizo capitular sin hacer más preguntas. Cuando éste hubo abandonado el corredor de acceso, Sildarm entró sigiloso en las habitaciones de los dos príncipes y, sin mediar palabra, les cortó el cuello mientras dormían...

     Aún no había amanecido cuando el guerrero de la guardia real subió a lomos de su caballo y puso rumbo a la frontera del vecino reino de Zirwania, donde intentará rehacer su vida lejos de los recuerdos más aterradores.